Piove,
nel silenzioso novembre.
Foglie cadute
come grano disteso sull'erba,
alberi vuoti e rami
morti
su un cielo grigio e umido,
doloroso come
un addio.
Doloroso come questo cuore freddo
che non sente.
Non vede,
la primavera, i suoi fiori fiorire,
ma ne avverte l'aroma estendersi
verdeggiante, infinito
nel suo rinascere atteso.
Mentre io attendo ciò che muore,
la morte mi parla,
sussurra poesie, parole, melodie dimenticate
da un sole fecondo
mentre sterili pietre
custodiscono
ancora
i miei sogni
smarriti.
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